La casa del poeta

Miré hacia el espacio ajeno
y encontré al poeta con la puerta cerrada.
La lluvia hacía brisa de recuerdos sobre cristales oscuros.
Ya no era la casa de antaño
donde sembró los mangos con el primer poema.
El tiempo fustiga, lleva negro en la noche…
Mientras la paloma del patio se convierte en migajas.

Del poemario Los vientos del sur