El lenguaje de las manos

La mano,

la mano tiembla
al sentir el empeño de la piel.
La piel que se entrega
sin reparos ni temores,
silenciada por una lejana brisa
que llega repentina del oriente.
Se abre en pedazos,
triturando la carne trémula
—como espesa gelatina sin sabor—,
penetrando con cautela
hasta el profundo pozo
de locas ansiedades.

 

2004/ ppps

El nombre perdido

Busco sobre la fresca hierba

el nombre que deletreo dormido
cuando crecen azucenas escondidas,
cuando el sol hace piruetas
sobre la nube esquiva.
Busco y solo encuentro tu silencio;
quizás una palabra que no entiendo,
puede ser un nombre, pero no el mío.

ppps

El tiempo

El tiempo

El tiempo,

agujas que nutren los momentos.
Voces que se escapan,
tras el segundo convertido en minuto,
para arrastrar las horas
hasta la orilla del río,
donde reposa el cristal de la blanca esfera.
El tiempo,
convertido en el reloj que no lleva alas,
como el misterio que opaca la luz
cuando la noche llega.
El tiempo busca el refugio
bajo la tumba fría.